Это время не то, чтобы хуже других.
Про другие сужу из историй.
Говорят, будто время мотает круги,
не давая заглохнуть мотору.
В наше время хотелось бы пахнуть дождем,
а выходит лишь дезодорантом.
Прикрывая себя, с нетерпением ждем
перехода в постель из andante.
Смотрим фото свои, пока едем домой,
смотрим фото любви непокорной.
Пока мимо идет попрошайка хромой,
отправляем себя в иллюзорность.
Попрошайка подобится телу метро -
Представляется, будто реклама.
Отдаешь мелочевку, как будто добро
покупаешь в раскрученном храме.
Выбираем кого полюбить, как себя,
понимая: чем раньше - тем лучше.
Привередливой кошкой по телу скребя,
отдаем предпочтение туше.
Это время не то, чтобы хуже других -
много в нем протекает историй.
Говорят, будто кто-то отметил круги,
наши чувства лишив территорий.
Вечерами хожу, чтобы мысли принять,
что бросаются днем с каждой встречей.
Шебуршу свой карман, сигарет целых пять -
я смогу растянуть их на вечность.
Вспоминаю места, где прошли те часы,
о которых всю жизнь потом плачут.
Собираю из правды-неправды весы,
чтобы с точностью высчитать сдачу.
Посмотрю в небеса, там пятерка светил,
остальное - в дыму незаметно.
Понимаю тогда, что не нужен этил,
чтоб разрушить собачую верность.
Осуждать остальных, потому что верны
своим догмам - не стоит, наверно.
Ведь в конце концов ясно - у каждой стены
пространство для слов не безмерно.
Мое время не то, чтобы хуже других,
хоть не так уж и много историй.
Говорят, будто боги рисуют круги.
запирая людей в коридорах.
