Мы все пушистые и белые ведь в душу не залезешь,
а в детстве были все отважные и смелые
в мечтах своих, черпали космическую мощь.
Был мир, для нас нечитанной страницею, помятою картинкой
и на его полях, писали мы с ошибками свои же имена.
Кому та страница однажды стала крыльями
иным бумажкой ветхою зачитанной до дыр.
Другие в те страницы селедку заворачивали
а кто-то на обложку ставил кружку с пивом.
Были и такие что продолжили историю
а иногда старались вычеркнуть чужие письмена.
А у кого-то паста кончилась и дальше только прочерки
нашлись и те, кто книгу хотел спалить дотла.
А я сижу и ластиком стираю свои промахи
писать не вариант сломался карандаш
страница моя в дырочках и где кляксы, а где прочерки,
начать сначала точно Создатель мне не даст.
