Холода

А погладить по головушке –

не отрощена рука,

ты пойдёшь себе по городу,

и не хватится никто.

Ходят голуби по площади,

из небес ни ветерка.

Под мостом сидит юродивый,

немощь кутает в пальто.

На холме качнётся колокол,

третий ангел протрубит,

город пятится из сумерек,

как напуганный щенок.

Осень выест серединочку –

никого не полюби.

Выпал месяц из-под облака,

а подняться занемог.

Пёс в толпе находит робкого

и волочится за ним,

а над каждым обернувшимся

всходит белая звезда.

Покрошат просфоры белые

Спиридон и Никодим

и посыпят наши головы…

и наступят холода…