я нежность рисую невидимой, взглядом целуя пальцы
Ваши - как руки Бога. поломанный пульса танец -
Москва/светофоры/пути прокуренной Киевской станции.
Страшно представить: вдруг это сон и утром я, просыпаясь,
Вижу белейшие стены свои - самое дикое одиночество,
Люди сотканы из пустоты, люди - всего лишь прочерки.
Я бы не уходила. Ваш тайком целовала бы почерк.
Я часами бы слушала медленный бит - клавиатурные строчки,
Потому что лишь только это - единственно-верный смысл,
Потому что вес этих слов в дневниках неотправленных мною писем
Бесконечно сведен к нулю, за неимением пробы высшей
На красках, на мыслях, на чувствах, на мне. Прислушиваюсь, как дышит
Космос - вся комната - нежное облако тонкое, белое - Cacharel -
Мое сумасшествие. Каждой секунде этого голоса я верней,
Чем всем признаниям, отданным сердцем до грани ее дверей.
Я так люблю ее, Господи! Я прошу - удостой же писать о ней
Тонкими буквами, как каждый образ безумных ее картин.
Я прошу на мгновение дать ей увидеть себя только взглядом моим.
Это будет моим эпилогом в мире, где я оставалась в живых
Лишь потому, что набрали мой номер из тысячи цифр других.
Лишь потому, что я не взрослею в Ваших глазах- Кометах,
Я маленький спутник, я разбиваюсь, ослепленный их ярким светом.
Между нами огромная пропасть. Паузы длиной в километры.
Но я люблю Вас так сильно, что даже жить с этим пока не умею.
