Он накалывал сны, как бабочек, на иголку.
Говорил, что в жизни чудовищно мало толка.
Он любил, когда звёзды зарёю скрывал горизонт.
Никогда,в любой дождь, он не брал с собой зонт.
Рисовал вместо писем зверей и кометы,
В строчке адреса- неизменное "где-то".
Вместо подписи-бабочка на иголке.
Его сны я храню на мохнатой от пыли полке.
Их там ровно двенадцать. Тринадцатой только нет.
Улетела, унёс её солнечный свет.
И с тех пор-ни одного письма
Я не верила, но всё же его ждала.
Он накалывал сны,как бабочек на иголку...
Знаете, в жизни
чудовищно
мало
толка.
