O феврале

Не хочется опять о феврале, пошёл он к чёрту с синяком и жижей.

Стоишь такой наказанный в угле, окей - в углу, а мыслями в париже.

Ну не в париже, он лишь для словца, булонский лес для местных проституток.

И ты такой взираешь на Творца, который в тире расставляет уток,

и думаешь, что сам и есть мишень, в картонном самолёте сбитый лётчик,

а на ушах лапша и вермишель, у февраля всегда есть сто заточек.

О феврале молчок, катись он в жо., в страну чернил и ваксы с гуталином.

Весна насобирала на Пежо, забив багажник пухом тополиным.

А ты так и стоишь в своём углу, в осколках звёзд и в прошлогодней грече,

и новый день сажаешь на иглу, а он и рад, ему летать ведь нечем.

Бывает день дурак и день профан, бывает день тупица и пройдоха.

У тётеньки весны любимый фан - спасать того, кому хуё, тойсть, плохо

и может быть возьмёт тебя с собой развешивать цветочные корзины,

а в тире вновь встают на смертный бой мишени из промышленной резины.