Ходят белые ноги, загорелые... чёрные...
Посещают они улочки странных домов.
Те люди - туристы, для них горы тёплые,
Все лужи - моря, а соль — снежный покров.
Они этот город впервые все видят,
Для них незнакомо такое слово как "страх",
Они любопытными глазами всё слышат,
Для них каждый звук — это цвет или мрак.
Тогда же сам город - это хозяин,
Он дружелюбно все ноги встречает,
Каждой паре представляет красоты окраин,
Что топочут по ним, пока рты зевают.
Он придаёт им окраску туристов,
Странников в странных одеждах для местных —
Сам же их видит глазами бариста:
Немытые ноги на дорогах камнистых...
Город чувствует все прикосновенья к нему,
Пока люди трогают скульптуры и памятники,
Но предлагает гостям ко двору
Приходить на немыслимые фестивали и праздники.
Его красные крыши провинциально одеты:
Историю в себе сохранили свою.
Колокола и часовни к сумеркам спеты
И уж готовятся ночью ко сну.
Этот город, что есть ли́шь у головы на страницах,
Быть может, существует и в мире — пусть;
Я буду ходить на них, читая, игриво,
Когда вдруг нахлынет на меня снова грусть.
