Поэты не рождаются случайно,
Жуют печально фрукты made in china,
Тепло ль их рожам красным - им всё мало,
Над бездной рожь, уж сколько их упало
Сквозь белой ваты ледяное сито;
Кто был слабее – до сих пор висит там
Закованным во льды небесным телом.
Поэты оставляют след на белом -
Листы, холсты, мосты, и сердце стынет,
Огнем горят мечты твои пустые,
И говорят, как мама говорила,
Что раньше дуло из окна и вьюга выла,
Как невтерпеж хотелось рассказать ей,
Как лавой стыла ложь, уснув в объятьях
Тех, кто отстанет завтра в поле белом,
Устав, не станет больше частью в целом;
Прицелом взгляд высматривает смыслы;
Для низкой жизни – хайп и лайков числа;
Отмыть от грязи – станешь чист и светел…
Поэты, что приходят ночью к детям,
Себя остатки отдают со снами…
А море, шелестящее волнами,
Зовет к себе Ассоль, прибоем плача,
И та приходит… Ну а как иначе?
Ведь всё едино – волны, снег и ветер;
Под вьюги песни засыпают дети,
Чтобы, проснувшись, жить от взрослых втайне…
Ведь всё – не просто так. Всё – неслучайно.
