До точки сужен мир,
Она зовется болью.
Плейлист затерт до дыр,
А плед пропитан солью.
Зачем черт подери,
Придумала её?
Усталость лишь внутри,
И дождь из глаз все льет...
Все доводы немы,
Ты в коконе обиды,
Одна... какое "мы"?
И выхода не видно...
А завтра новый день,
Сотрет всё это в ноль,
В глазах лишь будет тенью
Придуманная боль.
