Это вздох, это снова оплошность...
Не понять, что такое обуза...
Эта вечная неосторожность,
Когда в дверь врывается муза...
Она мокрая.Видно, дождь там...
И холодная. Видно, снег.
Спросит робко: «Войти мне можно?»
«Ну, входи, найдётся ночлег.»
Тут не спать, надо действовать, мыслить...
Ерунда, но о ней написать.
Но ты спишь, как убитый, и киснет
У окна твоя муза опять.
-«До свидания!» -«Стой!» -«Не могу я!
Столько времени было и букв,
Строчку ты написал хоть какую?»
-«Извини... я не слышал твой звук...»
Ночь горит, снегом крыши заносит.
Ну а муза? бесследно ушла.
Где она? Ее вьюга ли носит?
Нет, уж верно, другого нашла...
