Ода о музе

Это вздох, это снова оплошность...

Не понять, что такое обуза...

Эта вечная неосторожность,

Когда в дверь врывается муза...

Она мокрая.Видно, дождь там...

И холодная. Видно, снег.

Спросит робко: «Войти мне можно?»

«Ну, входи, найдётся ночлег.»

Тут не спать, надо действовать, мыслить...

Ерунда, но о ней написать.

Но ты спишь, как убитый, и киснет

У окна твоя муза опять.

-«До свидания!» -«Стой!» -«Не могу я!

Столько времени было и букв,

Строчку ты написал хоть какую?»

-«Извини... я не слышал твой звук...»

Ночь горит, снегом крыши заносит.

Ну а муза? бесследно ушла.

Где она? Ее вьюга ли носит?

Нет, уж верно, другого нашла...