Время

Кажется, подходит это время…

чувствуешь его ты каждый день,

морду изолгавшуюся брея,

допивая золотой Мартель.

Вот еще, совсем еще немного,

и куда страшнее КГБ –

гость войдет незваный и с порога

гаркнет, что явился по тебе.

– Что мне делать?

– Ничего не делать.

– Так зачем вы?

– Только для того,

чтобы рассказал, чего хотелось,

и совсем не вышло отчего.

То ли порча с детства захватила?

То ли сам себя и предавал?

А цена – семь книжек и квартира,

а быть мог – цепной лесоповал.

Но и там работали поэты,

возвращались с мыслью на челе.

Ты же – сладко жил, и через это

ничего не сделал на земле.

Если громко сам себе расскажешь…

впрочем, ты за это ни гроша

не получишь… но, дай бог, развяжешь

душу… страшно мучится душа.

И она воспрянет, как синичка,

что стучится пятый день в окно.

И она еще зажжет, как спичка,

то, чему гореть бы суждено…

Но чего же я молчу, робея,

пред зеркальным в полночи окном?

Медленно подходит это время.

Вот пришло. Я закричу. О чем?.

2004