Кажется, подходит это время…
чувствуешь его ты каждый день,
морду изолгавшуюся брея,
допивая золотой Мартель.
Вот еще, совсем еще немного,
и куда страшнее КГБ –
гость войдет незваный и с порога
гаркнет, что явился по тебе.
– Что мне делать?
– Ничего не делать.
– Так зачем вы?
– Только для того,
чтобы рассказал, чего хотелось,
и совсем не вышло отчего.
То ли порча с детства захватила?
То ли сам себя и предавал?
А цена – семь книжек и квартира,
а быть мог – цепной лесоповал.
Но и там работали поэты,
возвращались с мыслью на челе.
Ты же – сладко жил, и через это
ничего не сделал на земле.
Если громко сам себе расскажешь…
впрочем, ты за это ни гроша
не получишь… но, дай бог, развяжешь
душу… страшно мучится душа.
И она воспрянет, как синичка,
что стучится пятый день в окно.
И она еще зажжет, как спичка,
то, чему гореть бы суждено…
Но чего же я молчу, робея,
пред зеркальным в полночи окном?
Медленно подходит это время.
Вот пришло. Я закричу. О чем?.
2004
