О доме

Дом, наполненный светом, и мёдом, и молоком:

это солнечное зверьё расселилось под потолком,

всюду скачут, играют, с любым волшебством на "ты",

в непросохшем акриле вымазывают хвосты.

Я сгоняю их с красок - хорош превращать мой дом

в ярко-красное яблоко у Господа под ребром;

здесь хватает сиянья от пола до потолка,

а за большее что-то мне нечем платить пока.

Ты не стой на пороге, входи, я же так ждала.

Вот твои имена и на вешалке два крыла.

Ты звучишь так же чисто, как будто не на земле,

в этом странном завьюженном ветреном феврале,

а в далёком-далёком безвременье, роднике,

где мы всё вспоминаем и, сидя рука в руке,

рассуждаем о будущей встрече, рисуем хной

и уходим на землю - рождаться тобой и мной.

Я не помню, как было. Входи же скорей, входи.

Этих солнечных тварей так сладко носить в груди,

всё измазано светом, и стены, и потолок;

осмелевшая музыка пробует на зубок

тех, кто скачет и дразнится. В этом кавардаке

мы сидим на полу, улыбаясь, рука в руке,

и пока ты поёшь, наша жизнь обретает смысл:

над холодной и чёрной Вселенной сияет мыс

с этим домом, и нами, и всеми, кто к нам пришёл.

И пока ты поёшь - всё останется хорошо.