Я глуп, и это подтверждает,
Что в стол писал свои стихи,
Считая, что они плохи.
Душа от этого страдает.
В ночи шурша карандашами,
Не находил нигде покой.
Сиреневый над головой
Туман искрился новостями.
Как глупо так не спать ночами.
Что делать с этим мне теперь?
В тумане распахнулась дверь
В провал с ритмичными мирами.
Возьму я там десяток строчек
И запишу карандашом
Слова в творении простом,
Чтоб ждали, как вино из бочек.
