мечты выцветают, как старые платья, как парус забытого всеми балтийца - он, свернут, хиреет на мачте упрямой и плачет ночами, о ветре скучая - дождями, дождями, сырыми дождями. о город болезный, о синь твоих окон, вечерняя охра домов небывалых - о, странный и призрачный бог карнавалов, пиров несусветных и скляни промозглой, испитых, но гордых тобою вассалов - ты сон за решёткою царского сада. ты дремлешь, не чуя машинного ада и гогота улиц, бегущих покорно вдоль чёрных каналов, вдоль рек твоих стылых, щекою прижавшись к европе, как к чуду, в неве сомневаясь - а было ли, было?
былого изгиб - твои губы целую и пристань топчу, как тогда, в сорок пятом, и с тихой подлодкой веду разговоры и дым воровато пуская сквозь память, сквозь пальцы гляжу на себя в отраженьи
