Бит битого везёт, и розовая масса их потных дружных тел, извергши креозот, не понимает - все. А похоть пахнет квасом. Ах, где теперь коты почившего Басё? Ах, где теперь луна, разбитая пострунно на звонкие звучки - копытцами чок-чок? Где отблеск золотой причёски тонкорунной? Все кончилось давно - лишь тлеющий бычок впечатался в асфальт, оплавленный огняно. Зуди теперь отбой, последняя оса! - от горла и ещё от форте до пиано. Ходивший на базар продал свои глаза. Теперь прилавок пуст, но денежка кочует по алчущим рукам, что истины зерно. А там, глядишь, Бог даст и сальную свечу, и что там ещё к свече положено, дано.
31.08.2021
