Не море, не река

Видение: не море, не река,
и ночь тебя качает на руках.
Бежит волна, неведомо откуда.
И цвет её — палладий и слюда,
волна шумит, волна идёт сюда,
несёт на гребне рыбу-барракуду.

Несёт на гребне всю твою печаль,
и ночь тебя выносит на плечах
из полосы неистового шторма,
бросает на оранжевый песок.
Твой голос, ощутим и невесом,
всё повторяет: "Господи, за что мне?"

Ты складываешь руки на груди
и обещаешь в воду не ходить —
самоубийца, опытный ныряльщик.
Но на песке видны твои следы:
тебе опять захочется воды,
спасительной воды, животворящей.