Марина устала от розовых соплей,
Букетов, поцелуев рук, посвящений.
Ей по душе биатлон, а то и бобслей,
И чем холодней и грубее, тем совершенней.
В честь моря назвали - но кто бы сильней плевал
На отсветы солнца в волнах и объятья пляжа.
Но в тёмных очах бушует девятый вал -
И горе будет тому, кто об этом скажет.
Глухое пальто подобно крепкой броне,
И пуговицы бликуют, словно прицелы.
Молчи, отвернись, пережди, не думай о ней,
Смотри на снег - только так останешься целым.
Ты ищешь тепла, как в голод искал бы сныть,
При встрече ловишь касанья замёрзших пальцев.
Вот только не скажешь прямо, что ждёшь весны
И жаждешь увидеть разбитым железный панцирь.
Всё так же надеешься, дурень, поймать волну,
Хлопки по плечу считая уделом робких.
Который уж раз салютуешь её окну,
Её проводив до дверей после тренировки.
Влюблённость - не то, о чём ты стал бы орать
Хоть в песне - ведь ты не мастер оперных арий.
А в давке метро в кармане хрустнет коралл -
Тот, что уже никогда не будет подарен.
