***

Слушая свинг трубача-джазмена,

взяв дважды водку и яблочный сок,

в баре с названием "Мутная пена"

я ощутил, как кольнуло в висок:

Люди вокруг из цветного картона,

лишь пустота в неуютных зрачках.

Вот возле стойки стоит отстраненно

хипстер в нелепых тяжелых очках,

давится жидким крафтовым пивом.

Тонкий эстет и ценитель кино.

Справа блондинка. Довольно красива,

вырез глубокий, пьет лишь вино.

Ей двадцать восемь, она знает точно -

время водой утекает из рук.

Нужен мужчина приличный и срочно,

чтоб прекратились вопросы подруг.

Сзади студенты, спорят о мемах,

пьют ""что дешевле"", ждут десяти,

В десять им в клуб, где совсем не проблема

девочку снять и к себе увезти...

Надо бы вызвать полицию кармы,

Чтоб задержала этих людей.

В их головах мусор моды, рекламы,

кем-то навязанных глупых идей.

Черт, подождите... Меня арестуют,

как и других, находящихся тут.

Я ведь давно прожигаю впустую

дни, но собрался вершить строгий суд.

Вынес вердикт мимоходом в субботу

офисный зомби, обычный делец.

Вроде, все есть - и семья, и работа;

но приглядишься - пустышка, мертвец.

Здесь, среди нас, лишь трубач настоящий.

В нотах надрывных рыдает душа,

рвется и мечется звуках звенящих

так, что становится трудно дышать.

Музыка в сердце стучит, раздражая,

давит, тревожит, как холод с Невы.

Но не для нас джазмен в баре играет.

Он здесь затем, чтоб остаться живым.