Творение

Тело из мрамора, хладно и бело,
Плетется в реках вен холодных синь.
Любимое создание Творца бессмертно
И ищет праздности на дне бутылок вин.

Злато волос струится по плечам,
Как ореол вокруг главы сияет,
Но стали блеск холодных его глаз
Покой, увы, но никому не обещает.

Прекрасен, чист, как лилии бутон,
Но люди запах смерти ощущают,
Вдыхая аромат его духов,
Тревоге поддаваясь, замирают.

Твоей улыбки острые клыки
Горят, как полумесяцы на небе,
Летят, летят к тебе слепые мотыльки,
Чтобы сгорев, прильнуть в твоей груди.

Кровь от крови моя, плоть от плоти,
Отец с сыном едины вовек,
Наделил тебя бог этой силой,
Святой дух же оставил совсем.