Мы привыкли терять то, что было когда-то дорого,
Всё родное со временем тихо уйдёт в сторонку.
Просто горло сжимают холодные лапы города,
И во сне постоянно летят от него похоронки.
Бог рисует чернилами жизнь на помятой бумаге,
Так и хочется крикнуть в ответ небесам: «Вашу мать!»
И ещё! Лучше сразу порвите все белые флаги,
Чтоб потом не хотелось поднять.
