Не мой, не родной, не мной придуманный город,
Что сыпет листву, снегопады, льёт ливни за ворот,
Там из-за ворот чьи-то мысли заходят, как тени
Они от меня почему-то хотят предложений...
Что им предложить? Кроме истин простых- не имею
Понятий иных, что ж выкручиваюсь,как умею,
Вот только те мысли, едва ли обманешь хоть чем -то
Для них суматоха земная- что пёстрая лента.
Но истины- те, что имею-храню я по праву.
Я знаю, они принесут мне со временем славу.
Я помню, что словом возможно казнить или ранить
И я только ноты от них оставляю на память...
