В небесном граде тишина.
Лишь плеск времен над облаками.
И меж веками,не спеша,
Пасутся овцы Мураками.
Жуют секунды и года
И превращают их в столетья,
Чтоб дети райского плода
Познали вкус тысячелетья.
А по бессмертному стволу
Струится живица сомненья.
Она мне больше по нутру,
Хоть горше, чем вино забвенья.
Я знаю место, день и час,
Когда я прорасту стихами,
Где между грядок слов и фраз
Пасутся овцы Мураками.
