Что-то грустное есть в этом празднике солнца.
Остыл уж сгоревший и черный фитиль,
И я вижу как чучело бешено рвется
К свободе из всех своих хлопковых сил.
Хороводы и кушанья, все веселятся.
Обрывки бумаги лежат на земле,
И однажды упавшим уже не подняться.
Задавлены в радость старухе Зиме.
Полыхая, увидело чучело ужас,
Разруху и слезы редевшей толпы.
Засыпавшая жизнь в этих нитках проснулась.
Летит над макушками символ весны.
Он летит и спасает упавших на землю,
И уносит их дальше от люда, домой.
И спасая, он стал уже бледною тенью,
Пожертвовав в каждом полете собой.
Все спокойно на площади, пламя утихло,
И чучело сделало все что могло;
Догорать, обессилев, неслышно вернулось.
Как раньше, душа наслаждается сном.
Что-то грустное есть в этом празднике солнца.
Остыл уж обугленный черный фитиль.
Символ выжал все силы из жженого ворса,
Все соки из всех своих хлопковых жил.
