Моя проблема даже не в наивности.
Не в вере в лучшее у края эшафота.
Не в миражах и псевдообъективности,
Не в падшем командире моей роты,
Коим являлась я сама отрадно,
Пока не перестала замечать,
Что тень моя минует безвозвратно
Границу для отсчёта. Вспять.
Конечно, самобичеванье очень едко.
Не вытравить его со скальпа вмиг.
Истошно в пустоту кричавши "где ты?",
Казалось бы, твой образ воскресив,
Доставши кисть и обнажив холсты,
Пленивший лживой красотой мотив
Дал сердцу ритм вязкой быстроты.
И покосив ряды в моём сознании
Однополчан, что были точно мной,
Умерив грозный пыл твоих стенаний,
Я как Астрея встану над тобой.
Кругом война. И этот толстый слой
Твоей сухой и приторной апатии
Останется вскользь незамечен мной,
По крайней мере, лишь на этой стадии.
Воспринимать как данность лишь диагноз,
И слово " честь" считать за архаизм,
Разменивать гордыню на упрямость
Твой нержавеющий с годами механизм.
Метаморфоз обманчивые вехи
На этот раз уже не в силах я испить.
Прошу, в себе не утеряй ты человека,
Которого не удалось мне воскресить.
