Застывает навек природа,
В винограде таится Бог,
Стрекоза с мотыльком за Хронос
Продолжают тяжёлый бой.
Алых линий ползут аорты
И вплетаются в натюрморт.
Для растений и ваз - постмортем,
Для еды и посуды - морг.
Для художников лучше клада
Отразить на бумаге март!
Для ценителей муз - услада!
Для пожухлых цветов - тюрьма.
Но картины сражает время.
Эфемерность не знает слов,
Хоть мы в силу искусства верим,
С пляжа рАкушки унесло.
Затащило в пучины море
Натюрморт из сухих камней,
В золотой глубине, как в роме,
Растворяется он на дне.
Бриз солёный щекочет нитки
Старых сеток в морской крови,
И теперь натюрморт возникнет,
Когда Бродский заговорит.
