Всё мысли нарасхват в вечерний час,
Не докопаться, не извлечь, в потёмках недр.
И я, как сыч, забравшийся на кедр,
Пытаюсь распознать осенний джаз.
Без мыслей, всё не так...
И слух, и зрение,
Туманом стелятся, и хороводят в голове,
Хочу понять, но что-то не по мне,
Давно забытое, похожее на пение.
Ну точно, - джаз! А может ошибаюсь?
И не спросить, и посоветоваться не с кем,
Происходящее гнетёт, а между тем,
ловя себя на мысли, - улыбаюсь!!!
Что это было? Где я был, зачем?
Опустошённый, как без струн - моя гитара,
В руке дымилась незажженная сигара,
И пробуждение моё, не в пять, а в семь.
© Copyright: Дмитрий Штурман
