Есть ли жизнь за окном, в темноте,
Проходящей бесславно к утру?
Есть ли смысл в стола пустоте,
Что привязан к поэта нутру?
Шаг за братом своим покрывается тленом,
Передав человеку правление.
На восходе трава превращается в сено
И берет на себя направление.
Там и я, одинокий до мозга костей,
Все пытаюсь понять — для чего?
Только грусть станет музой моей
Или сам я и есть «ничего»?
