Очумевший от мира плотского,
остроумием отродясь не бычил.
Не читал никогда я Бродского
и в поэзии не видел открытий.
Мне Рождественский фамилией нравился,
а не рифмы накала спокойствием.
Заикания его честностью
упивался я с удовольствием.
А своё душил с придыханием,
чтоб нормальной быть ячейкой общества,
по течению жить без внимания
комитетов и прочих сообществ.
Не казался я, но и не был
в настоящего гуще гармонии.
Обожгла или мимо проехала,
я не часть никакой церемонии.
Я наверно бежал неукушенный,
в идеального вакууме прятался,
как ребенок, мечтал быть простуженным
и с размаху в нормальность вляпался.
Может прав Соколов, пиши мол,
будут те, кому даже понравится
слов набор, как попало расставленный,
может даже полюбит красавица.
Чуть полюбит, потом оставит,
с послевкусьем тотальной банальности,
отпечаток от губ на бокале...
Есть мечта - помириться с реальностью.
