Он по утрам не спит, слушая долгий крик мегафона. Дорогая, что так протяжно болит, что не даёт быть спокойным дома?
Нет, он по району подолгу ходит, широко расставляя худые ноги. Нет, он на батлы по долгу шлёт своих ночных снов простые мелодии.
Нет, он стреляет сигареты раз в час, взглядом выискивая курящих, нет не видит смысла в пустых речах, нет, пишет часто и не отчасти.
Нет, он по восемьдесят часов в месяц кряду усердно трудится. Нет, он не видит осознанных снов, нет, не фотографирует птиц.
Нет, жизнь колотит ногою в лицо, нет, закрываешься ты ладонью. Нет, повторяется жизни кольцо, знаешь, тебя ведь никто не тронет.
Нет, ты лелеешь старательно текст, в коем ни капли здравого смысла, нет в твоей жизни цели, нет, есть жалобы, есть лишь простые числа!
Нет ты не видишь во мне труда, а одни дни, часы, годы страданий: нас изумляет в чужих череда того, что мы проживаем сами.
"Нет в твоём клоке души того, что тебя отличает от многих" - так ты мне сказал, человече, верши, покажи же свою успеха дорогу.
И буду судить не я, что тебя незаслуженно выкинули с работы. Да, верю, начальник - тупая свинья, да, инфляция, да, в университете квоты.
