Ассимилируя время безмерно, кажется, что однажды сломается базис естественного бытия. Равномерно кутаемся в пледы времени.
Потоки разрушены. Они исходят изнутри тебя.
Они не в себе от ярости.
Эта риторика - сооружение для бегства от нелепости. Это чуждо полезности. Это чувство. Оно все сильнее день от дня.
Когда тяготят потоки света от прожекторов, окон и фонарей.
Хотелось бы спрятать все в дальний и темный угол.
Но нет смысла прятать и прятаться среди тумана и холодных зимних ночей.
Уставшие с течением времени города не оставят следов на песке.
Это соизмеримо со сражением, что внутри.
Оно создано из бесконечной игры в рулетку и страха от холодного дула на твоём виске.
