Вынь из меня все это

Вынь из меня все это — и что останется?

Скучная жизнь поэта, брюзга

и странница.

Эта строка из Бродского, та из Ибсена –

Что моего тут, собственно?

Где я истинный?

Сетью цитат опутанный ум ученого,

Биомодель компьютера, в Сеть

включенного.

Мерзлый автобус тащится по окраине,

Каждая мелочь плачется о хозяине,

Улиц недвижность идолья, камни,

выдолбы…

Если бы их не видел я — что я видел бы?

Двинемся вспять — и что вы там

раскопаете,

Кроме желанья спать и культурной

памяти?

Снежно-тускла, останется мне

за вычетом

Только тоска — такого бы я не вычитал.

Впрочем, ночные земли — и эта самая –

Залиты льдом не тем ли, что и тоска моя?

Что этот вечер, как не пейзаж души моей,

Силою речи на целый квартал

расширенный?

Всюду ее отраженья, друзья и сверстники,

Всюду ее продолженье другими

средствами.

Звезды, проезд Столетова,

тихий пьяница.

Вычесть меня из этого — что останется?