Ты однажды поймешь, что ответ до смешного прост: вот трава, и она склонилась под каплей рос, но прокатится влага по гладкости стебелька и трава распрямится: жива, зелена, легка. Никакой не секрет, не чудесное знание – просто жизнь. Если ветер вокруг гудит, то найди опору и придержись, это все не вечно, это не навсегда, просто слушай: с травы опадают капли, раз-два, это все вода.
Ты поймешь, что огонь приносит не только боль, обжигает, врачуя раны, не только соль, если жжет, то надежда есть на живую плоть, так сжигают тело, духу же будет плот. Он плывет по реке, где роднятся огонь и лед.
Время, как вода обратится в снег, обожжет морозцем, не время сражаться с ней, это время лучше бы переждать, это время – силы, что может дать самая текучая из стихий. Тот, кто мудр, молчит, это все про жизнь, а не про стихи. Но под снегом уже живое: трава, земля… Так вода закрывает прошлое, словно снег поля. Под покровом зреет то, что видалось в снах. Так вода закрывает будущее, которое рано знать.
