Поэтам...

Отъявленной руке, несущей в жмене пыль,

Прописаны творение и плаха.

Чтоб отработать самобытный стиль,

Умри для отрицания и страха.

Лети вперед, перо избитых вирш!

Червивым словом не насытятся эстеты.

А ищущие чуда просто Кыш!

Штык слова не меняют на конфеты!

Всем на потеху окрылён поэт,

Все ждут его падения и плача.

Удел- скорбеть за прозябанье лет.

Убить поэта- несомненная удача!

Охота с гончими, с засидкой, на флажки

Травить, смеяться, не щадя патроны.

Потом понятно, скорбь и пирожки,

А через время лица на иконы

Ответьте, вы, легко навскид стрелять,

Когда пред вами вырванное сердце,

И исповеди в рифмах просто смять,

А в рану сыпануть до края перца?

Да, по-другому не творят стихи!

И боль и грязь по полной мере питы.

За все свои и чуждые грехи

Они растерзаны, осмеяны, убиты...

26.03.2020г.