Книга

Уголки сознания сужаются с каждым днём сильнее,

В объятия прихватив книгу, состоящую из цифр:

«Какой-то силуэт гуляет по ночной аллее,»

- Гласит в книге странный шифр.

«Самовластно ходит меж деревьев, словно междуморье,

Выискивая взгляды тех, кто осязает на скамье.»

И каждое слово из рта его – заражает корью,

Тех кто привит, цепями пригвоздит к скале.

И глас о том : «что существует, а что нет,

Чьи руки не касаются безликих отражений.

Бессмыслен что писатель, что художник, смысла нет,

Когда это лишь повторенье выражений.

Когда это лишь прочерк, уже в просмотренном формате,

Словно не отвеченное сообщение вечно редактируют люди,

Когда есть место в купе – вы покупаете в плацкарте,

Когда есть шанс оказаться собой – представляетесь на блюде.

Когда есть шанс выбиться в индивидуума,

Вы берёте за шкирку меня говоря про неодобрение

«Свобода чести, слова – где это видано?

Засунь подальше, в свою книгу мнение. ««

И она действительно закрывается, на вечно,

Попутно выстрел сделав, не предупредительный,

Каждая страница живая тут – это бесчеловечно,

Но поступок человека, давно не удивительный.