Смерть бойца

Хороним друга.

Мокрый снег.

Грязища.

Полуторка ползет на тормозах.

Никак правофланговый не отыщетпесчинку в затуманенных глазах.

Торжественная музыка Шопена.

Нелютая карпатская зима.

И люди покидают постепеннос распахнутыми окнами дома.

И тянется по улицам колоннак окраине, до самого хребта.

Лежит он, запеленатый в знамена.

Откинуты в полуторке борта.

А на полные вырыта могила,а на поляне громыхнул салют,а чья-то мать уже заголосила,а письма на Урал еще идут,а время невоенное. И дажене верится, что умер человек.

Еще не раз стоять нам без фуражек —такой уже нелегкий этот век.

Уходят горожане постепенно,и женщины, вздыхая, говорят:— Погиб герой!

В бою погиб военный!

Как им скажу,что не убит солдат,что трое суток в тихом лазаретеон догорал,он угасал в ночи,ему глаза закрыли на рассветебессонные, усталые врачи?

Ну как скажу,—привыкли за три года,что умирают русские в бою.

И не иначе!

Грустная погода.

Но запевалы вспомнили в строюо том, как пулеметные тачанкилетали под обвалами свинца.

И снова говорили горожанки:— Так провожают павшего бойца...