к Арсению Несмелову
1
Не то, что требуют дела,
Скорей причуда моды –
Он дремлет в ящике стола,
Гордясь бульдожьей мордой.
Тяжёл, но любит погулять
И скачет от отдачи,
Когда выходим пострелять
С приятелем на даче.
В душе – он лютый дикий зверь,
Но попусту не тронет
Шестизарядный револьвер,
Не пробовавший крови.
2
Сущность душевных фибр,
Тайная страсть тихони –
Двадцать второй калибр
Холодом жжёт ладони.
Скрыт от дотошных глаз,
Враз добавляет веры –
Тяжеловесней фраз
Аура револьвера.
Мелкую, словно дерть,
Как бы шутя подначил,
Сплюнул чужую смерть,
Дёрнув кулак отдачей.
3
Всё осточертело, живу, словно в клетке.
А ну-ка, сыграю с собою в рулетку –
Простая игра, невозможен обман:
Один заряжаю патрон в барабан.
Кручу, поднимаю, давлю на крючок…
Нет выстрела – пошлый, банальный щелчок!
4
Ты видишь примитивный механизм:
курок, боёк, свинца тупое жало,
блеск вороненья - чёрный демонизм.
Но как твоя рука его желала!
И вот он твой. Почувствовал кураж?
Не обольщайся – это лишь мираж.
5
Вот это, братцы, завело,
но цацка дорога мне.
Блестят латунью "жевело"
из камор барабана.
Такая штука - не резон,
купил, не зная меры.
Похож на пушку пустозвон
с патронами Флобера.
6
Ты, главное, себе не лги:
Ведь он – не украшенье.
Мы молимся: «Прости долги,
Избавь от искушенья»
Всё это вовсе не игра.
Кто мне, простите, лекарь?
И я, на части разобрав,
Его швыряю в реку.
