От болезни моей веет грустью
и тоскливой прохладой земной,
но анамнез подробный опустим,
грех печалить слезу в выходной.
От того, или просто от скуки,
я за стойкою барной сижу
и смотрю на чужие разлуки,
и на встречи чужие гляжу.
Средь бокалов высоких и кружек
разговор на таких же тонах
одноразовых, липких подружек
и мужланов с мозгами в штанах.
А напротив, извечно напротив,
но не рядом, не возле, не здесь
та с которой и сам бы не против
мимолётное счастье обресть.
Посетитель желает напиться,
бармен ласковый хочет на чай.
Гость, когда-то культурной столицы,
врёт про южного берега рай...
И не к месту, конечно не к месту,
я, кивая людской пустоте,
вижу прежнего века невесту -
белый череп в воздушной фате.
Возвращаться из прошлого сложно,
а из бара легко, на такси.
Завтра снова, во внутрь и подкожно,
врач попробует тело спасти.
Но зачем, для чего эти муки!?
Нет лекарств чтобы душу лечить.
Разве только, что взять на поруки,
или в небо её отпустить.
