Она была наивная, смешная,
И хохотала вся в слезах навзрыд,
Скользя по комнате до пят нагая,
Отбросив целомудренность и стыд.
А я писал с неё стихи с натуры,
Хотел её характер передать,
Запечатлев среди литературы,
И стан её, и царственную стать.
Всё было в ней, как в нимфе совершенно,
Божественны казались все черты,
Взывало страстью тело откровенно,
И будоражило волнением мечты.
Перо скользило по листу бумаги,
И вместо слов, я профиль рисовал,
И выводил округлостей зигзаги,
И всё, о чём так сильно тосковал.
Она же здесь, о чём же я тоскую,
Всё предо мной, но что же я не рад.
Ведь не её я вижу, а другую,
С которой был я много лет назад.
Она позировала словно для журнала,
Улыбка растекалась по лицу,
То подходила близко, то ласкала,
Чего ж ещё мне надо подлецу.
Хотя я женщин и не знал красивей,
Что приходили запросто ко мне,
Ведь были и противней и спесивей,
А я от страсти к ним сгорал в огне.
И эту также как и их покину,
О чём жалеть, ведь их полно,
А сам смотрел на чудную картину,
Как в до шестнадцати кино.
