Не говори о нас

Не говори о нас, не говори,

и даже в самом сердце де Пари,

где мы могли однажды умереть,

когда бы жизнь

не праведней, чем смерть,

когда бы свято место не про нас,

когда бы жили

только в этот раз.

Но до сих пор пульсирует внутри:

не говори о нас, не говори.

Во мне растут сады и города,

во мне горит небесная руда,

скрипят качели, облако плывёт,

а на качелях

девочка поёт.

И так поёт, что не о чем жалеть,

покуда жизнь

не праведней, чем смерть,

покуда всё растает до зари,

как фонари проспектов де Пари.

И уцелеет только горизонт,

но говорить об этом не резон –

слова легки, изменчивы, пусты…

Внутри меня

висячие мосты,

под небом птица, рыба в глубине –

как это всё

вмещается во мне,

живёт и дышит, требует любви?

Там старый дом шиповником увит,

почтовый ящик на его двери

(не говори о нас, не говори),

вокруг стоит высокая трава,

и на ветру

качается едва,

и в той траве лежит мой детский страх,

мой детский стыд,

мой ужас на губах,

моя тоска, моя смешная боль –

всё, что ещё не связано с тобой,

лежит в траве, но не болит давно…

И я смотрю, как старое кино,

и вижу только утро и восход.

И на качелях

девочка поёт.

О, эта песня – всё нутро моё,

а жизнь и смерть –

лишь строчки из неё.

И если хочешь, слушай и смотри.

Но ничего о нас не говори.