Он читает ее..

Он читает ее, как совсем бесполезную книгу.. Он считает ее без сомненья совсем неземной. Он не любит ее, и типаж не его – это видно. Он скучает по ней и еще по себе заодно. Он боится представить «а сколько?»..пусть будет не важно.. Он – то в целом один, кто вот так вот о ней не писал. Он влюблен и доволен, чем может гордиться не каждый. И совсем не она провожает его на вокзал. Только солнца немного поменьше и больше работы. Примитивнее плоть и банальней желания нить. Как она умещала в себе батареи заботы!? Воскрешала все то, что казалось, нельзя воскресить!? Он прекрасно живет без ее непонятных ответов. И всего-то раз в год ему жизненно важен процесс, чтобы просто вились ее мягкие волосы ветром И улыбка сияла на счастьем задетом лице. //от улыбки солнечной одной/