Отчего сам не свой, жизни цель не видна,
И брюзжит, дребезжит на гитаре струна,
Вместо песен лишь хрип, и ни чувств, ни страстей,
Нет высоких идей, нет достойных путей.
И не вырваться к свету из мрака и тьмы,
От того так печальны глаза и грустны,
И довольствуюсь тем, что природой дано,
Этот мир не познать никогда всё равно.
И вдыхаю эфира земной аромат,
Ничего за душой, в чём бы был виноват,
И мороз на стекле свой рисует узор,
И туманится грустью задумчивый взор.
