Книга

***

Книга вселяется демоном, льется, как воды пенные,

Книга пишется через лень, не ночью, не днем – в безвременье.

Книга, как снежный ком, большая, как Слово.

Писать, по сути, очень легко,

Особенно кровью.

Нет никакого блока,

Безграмотных предложений,

Я - житие твое,

Я же и поражение.

Становишься то задумчивым, а то сведущим.

Только бы довымучивать свое детище.

Вот экземпляр сигнальный,

Начальный, новый.

Книга выходит в свет, как Наташа Ростова.

Критики бегают, будто ужалены,

«То, чего мы так долго ждали!

То, чего мы так долго ждали!».

Думаешь, сколько их, всем ли, хватит ли

На это нашествие воздыхателей?

Книга падает вниз с полок или со сходней.

Книга лежит на площади несвободы.

Лети, лети лепесток, бумажные листья.

Это ль не честь для книги

- числиться в данном списке?

Практичной макулатуры не терпит адова хтонь

Да очистит тебя священный огонь!

Непримечательна, не по акции, но – гора!

Видно, хорошая книга, надо брать.

Стоит, как солдатик сказочный, всё из олова,

Дышит любовью.

Книга смотрит усталая с ретро-фото в ч/б…

- Здравствуй, доченька, с днем рождения, это тебе.