Был конец сентября. Дул холодный северный ветер. Я стоял на пристани, да, там, где мы в последний раз встретились, я хорошо запомнил то место, хорошо запомнил тот день...
Мы были вместе год или два, я не помню, я потерялся во времени рядом с тобой. Мне было так хорошо, так легко, наверное, тебе со мной было также. Я тебя любил как никого другого, родители, конечно же, не в счёт. Мы часто гуляли в парке, он очень близко к Набережной, тебе нравилось сидеть в тени дерева и читать книгу, а пока ты её читала, я дремал на твоих ногах, мне нравилось так лежать...
Мы были счастливы. Но подошла середина июня и ты стала вдруг пропадать. Не отвечала на звонки, при встрече стремилась поскорее уйти, отделаться от меня нелепыми отговорками. И вот, второе июля. Ты позвонила утром и попросила о встрече. Я, как наивный ребёнок, с улыбкой, купил цветов, дурак...
Ты тогда говорила, что мы не можем быть вместе, много было разной чепухи по шаблону, ещё сказала, что выходишь замуж за какого-то богатого парня, просила понять.
Ты ушла, а я остался стоять там, на том месте с цветами в руках и разбитым на мелкие осколки сердцем. В ту же минуту пошёл дождь, не летний, очень холодный и сильный, как будто специально делая ещё больнее.
С тех пор я прихожу сюда почти каждый вечер и ищу...
Ищу то, что у меня забрали в тот день, в надежде, что если так буду делать, то соберу те кусочки, и смогу снова полюбить...
