В исходящем звонке на экране - твоё лицо.
Я в руке телефон держу, будто бы взял ребёнка.
Ты легко говоришь. А мой рот начинён свинцом.
И язык мой невнятно мямлит, будто больной на койке.
От глотка не подцепишь кишку на торчащий крюк,
принесите воды мне из лужи, она здесь, рядом.
Нам врачи говорят, что оставит ожог утюг.
Из груди говорят, что ожог оставляют раны
от поступков на сердце, как будто тупым ножом.
А потом ты звонишь, как подруге - самоубийца,
замерев на трамплине, чтоб хлорку развлечь прыжком,
развлекая зевак искушенно-голодные лица.
Во входящем звонке на экране - твоё лицо.
Я себе говорю, что свинец, как и всё, не вечен,
и что дважды к обрыву пройти, значит слыть глупцом.
Но беру телефон, чтобы снова сказать: «До встречи»
