Ты там, где страшно. Ты там, где больно —
вставать всем ранам наперекор.
Ты сделал выбор свой добровольный —
спасать страну и стрелять в упор
врагу в десницу, да хоть бы в сердце,
давя да вдребезги на курок,
срывая пуговицы и берцы,
впуская порох в свой кровоток.
Ты там, где солнце заходит позже,
чем на родной по коровИ земле.
Тебе она предстаёт замерзшей —
кажись, июль…, но как в феврале,
снегА и вьюга, продрогли ноги,
и ноет старый сквозной «прилёт»,
ты не расскажешь, как больно, многим,
ты рад, что сердце твое живёт.
Ты там, где море не ждет плесканий
и страстных плаваний нагишом.
В нем столько горе-воспоминаний,
что слепо верится в «хорошо»
и в «будет счастье — назло всем бедам»,
но есть в «над пропастью и во ржи»
святая вера в Руси победу,
и что столь близко не смерть, а жизнь.
