Немая лестница вверх,ведущая в никуда .
По образованию буду художник,
Но не думал им быть никогда.
Я и сам то не знал,что им стану,
Все случилось само собой .
Купил кисти ,бумагу и краски
И писал пейзажи рукой.
Я словами пишу картины,
Но не краской. Зачем мне она?
Я жгу свечи в холодные зимы
И пишу,пишу...Слова.
Ты,вот сможешь,одного цвета
Осень яркую нарисовать?
Одной ручкой я напишу и про лето ,
И о том ,как осень красна .
По душе мне быть поэтом .
Мне картины пишут слова.
И художник пусть пишет картины ,
А я буду писать слова...
Потому что хочу быть поэтом ,
Мне картины пишут слова.
