Непыльная ррработа

На небе только и разговоров, что о море...

х/ф «Достучаться до небес»

Теперь тут всегда тесно, как в бочке с маринованными русалками.

А у самой сцены и вовсе «серебряник не уронить».

– Тише, падшие! – рявкает бармен, не отвлекаясь от заказов,

и разливает в причудливые формы закалённого стекла

ледяную водку, ключевую воду, старое вино, парное молоко, молодую кровь...

поджигает сахарный кристалл над рюмкой ведьмацкого абсента,

нарезает прозрачными лунными дольками лайм:

– Осторожнее, месье, не подавитесь пьяной феей,

их крылышки так нежны, что вмиг располосуют глотку –

заживать потом будет пару с гаком вечностей...

И снова – громко, как иерихонская труба, или

второй звонок провинциального театра:

– Тише, падшие! – приглушая масляный лампадный свет.

В сгущённой тьме так очевиден хищный блеск голодных взглядов.

Здесь только и разговоров, что о земле...

и – вдруг – эта певичка из рода человеческого –

такая живая... тёплая... и улыбчивая...

Эта медовая плавностью движений

и мягкие линии хрупкого тела...

Этот замшевая хрипотца и перламутр обертонов

её – внезапно сильного – голоса...

Весь этот джаз...

– Как она, вообще, тут оказалась? –

спрашивает кто-то, попадая – не целясь – в мгновение тишины.

Бариста за стойкой напротив вскидывает голову,

но «лишь» для того, чтобы откинуть со лба своенравную седую чёлку,

и продолжает подкармливать огонь под жаровней,

наполненной идеально черным звёздным песком.

– Как... как... - ворчит бармен, лукаво щуря третий глаз

и натирая стойку из корня Иггдрасиля, -

просто подписала контракт.