Этот момент…
Знаешь, тот, что всегда приходит
Пасмурным утром.
Босыми ногами идешь по холодному полу
И вдруг обернешься,
Щурясь, посмотришь в глаза человека,
Спавшего рядом.
А там тепло,
Там солнце взошло,
Там ясное небо,
И что-то взлетит в тебе птицей навстречу.
Этот момент…
Когда и пиджак мешковат, и брюки торчат –
Не по размеру душе,
Что рядом с тобой ежится, колется, вертится
И, кажется, сбросит вот-вот
Весь свой налёт.
И обнажится дрожащее, мелкое, слабое…
Но ты вдруг берешь
Иголку, нитки
И терпеливо, стежками, шьешь ему новый костюм
Лучшего человека.
Этот момент…
Человек грубо шершавится, мнется, теряется,
И, может, по глупости или от нервов
Его рядом нет
Иногда.
Но как-то однажды, взглянув исподлобья,
Ты все понимаешь, берешь его за руку,
Гладишь его нутро.
Ты видишь всю суть.
Без слов.
И без ожиданий, обид и страхов.
Ведь он – не зло.
Этот момент…
Ты знаешь, о чем я.
Так вот.
Его нет.
