Белым дюшесом, мягчайшей шампанью
Музы ступали меж солнечных стран
По красным, увитым плющом галереям,
Забытым колоннам далёких Балкан
Золотом яблок светились румяна,
И холодно стало от ветра морей,
А строки взвихрились, как гул гидроплана
И прочь унесли мои мысли
Скорей! Скорей бы закончить,
Чтоб не захлебнуться, не помнить,
Не видеть и не подвести
Свою неприкрытую суть , чужеземку,
Засевшую в строках не «за» – «вопреки»
